Where wolf’s ears are, wolf’s teeth are near.

Norvège - 03:44
  Au Nord de la côte du Skagerrak, plus haut dans les Alpes scandinaves, se tenait un blizzard des plus effroyables en Norvège.
     Il faisait déjà nuit, et les nombreux bruits de pas qui résonnaient dans la zone étaient comme étouffés par le souffle des vents glacés. Huit hommes faisaient face à Mère Nature, vêtus de lourds attirails militaires, casqués et masqués de façon à intimider tout individu hostile à cette unité. L’insigne des Marine Corps ornait, avec plusieurs autres synonymes de mérite, la tenue tactique de celui qui se tenait au milieu, équipé plus légèrement que ses compatriotes, armé seulement de son fusil de précision, de deux pistolets, d’un couteau de hache, et d’une arme peu orthodoxe : Une hache. Ils ne parlaient pas trop, ils connaissaient où se trouvait la base ennemi qu’ils aperçurent en vision nocturne, après une longue durée de marche à contre-nature. La base ennemie se tenait en bas de la falaise où ils se tenaient, ne pouvant y accéder qu’après une glissade sur une pente glaciale périlleuse. Le Capitaine de l’Unité ordonna par quelques signes de mains de préparer le matériel, et sur le coup, les minuscules disques qui leur servaient de brassards se détachèrent, révélant des snowboards aux teintures de camouflage glacial, de quoi rafraîchir la mémoire des joueurs de Blizzard Map.
    « Clean », résonna alors la voix du Capitaine, de quoi faire frissonner la chair des plus audacieux. Et ainsi l’unité commença sa périlleuse cascade sur la pente comme des habitués de situations extrêmes. Arrivés au pied, les snowboards reprirent leur apparence de départ, s’attachant par liaison magnétique aux brassards des soldats.
     Trois tours de surveillance se tenaient autour de la base triangulaire, toutefois, leur lumière avait du mal à s’infiltrer dans l’intense blizzard, octroyant un avantage sans faille à des habitués du terrain comme l’Unité du Capitaine Obersson. Ils avancèrent ainsi dans le froid et le bruit du calme qu’ils aimaient tant, Obersson, une hache à la main, un couteau de chasse dans l’autre, ses acolytes, formant un « V » dans leur avancée telle une meute de loups, semblaient trouver leur réconfort dans leurs fusils d’assauts.
     A présent à une trentaine de mètres de la base, les gardes ennemis semblaient toutefois alertés d’une intrusion ennemi, l’intuition d’Obersson ne lui avait pas menti, quelque chose ne tournait pas rond ici. Les huit individus se détachèrent histoire de prendre d’assaut l’issue la moins gardée à l’Est, à quelques mètres de la falaise. Déstabilisés par les quelques mouvements vivaces qu’ils pouvaient se permettre d’apercevoir dans de telles conditions de tempête, les gardes se virent criblés par une précision sans tel, leur sang gelant sur la surface glacée.
    L’alarme était de mise, et l’ennemi était alerté, il fallait se rassembler au plus vite mais,  Obersson semblait abasourdi, il clignait à maintes reprises des yeux, remarquant une décoration médiévale dans cette même tempête, à sa droite, changeait d’entité son acolyte militaire, en un guerrier Viking, armé d’une hache et d’un bouclier, il ne cessait de répéter « Lord Odinson, nous mourrons à vos côtés ! ». Il rabaissait le regard, se voyant torse nu dans une pareille tempête, ses avant-bras crépitants, cette sensation d’avoir de la foudre dans les veines, d’être une force de la nature sans tel. La voix de son acolyte le réveilla de sa torpeur « Cap’tain Obersson, allons-y ! », en effet, Michael avait fait péter la porte, et il partit en éclaireur, laissant le capitaine derrière-lui tandis qu’ils s’aventuraient dans de large galeries, sur leurs gardes, comme pendant les simulations. Arrivés à un carrefour, Obersson détourna l’attention, frissonnant face au danger, ses tripes ne lui avaient jamais menti, mais cette seconde de retard leur coûta la mission, un coup tonitruant s’écrasa contre sa tempe, avec un dernier souvenir de Michael criblé de tout part par une artillerie lourde.
   Un coup résonna de nouveau, « Réveille-toi ! », cria alors une voix en Suédois. Le Capitaine vit petit à petit une lampe à sa tête, mourante, le bénir du peu de lumière qu’elle pouvait encore émettre. Il se sentait faible, clignant des yeux à maintes reprises, mais pouvant à peine se localiser, saignant légèrement de la tempe et du nez, ses iris bleuâtres aussi froids que Svarbald se focalisèrent enfin sur l’individu en face, entouré de plusieurs hommes armés. Visiblement, Obersson avait perdu ses hommes, et ils étaient autour de lui, dans la même pièce.
- « Qui vous a envoyés, qui es-tu ?! Cria de nouveau l’individu d’un air grincheux, foutant une droite à Obersson qui lui, resta de marbre.
- Axel Obersson, Capitaine des Marine CORPS, numéro matricule : T-343O1236. Rétorqua alors le Capitaine avec froideur, toujours aussi confiant. Une glace présente face à lui, semblait témoigner de l’état de son faciès, ses expressions semblaient les mêmes, une barbe quelque peu massive, mêlant le blond au brun, un dégradé aux cheveux de la même  teinture, et des traits des régions scandinaves témoignant de ses origines. Il semblait sanglant, mais fier.
- Tes camarades se vident de leur sang, nous leur avons taillé les veines. Ils n’ont pas voulu divulguer quoi que ce soit à propos de votre présence ici-même. Et … Le discours de l’ennemi proliférait dans la chambre insonorisé, tandis qu’Axel témoignait de phénomènes surnaturels.
   Des portes semblaient s’ouvrir dans le vide, se frayant passage dans la pièce, deux triangles dorés se sectionnaient, rappelant des symboles d’alchimie, à l’intérieur, l’on entendit des bruits festoiement et de trinques de verres de bois, les chants nordiques s’accentuaient … Soudain, des chevaux ailés, montés par de magnifiques femmes, vinrent traverser le corps des comparses d’Axel, soutirant leur âme de manière brute et vive. Il n’en croyait pas ses yeux … Qu’était-ce ? « BIENVENUE AU VALHALLA ! » entendit-il de nouveau, tandis qu’un vieil homme barbu, bien rasé, et tatoué, accueillit les comparses tombés au combat, pour ensuite rajouter « Moi, Ragnar Lothbrok, vous accueille au Valhalla, fêtons à présent, et tâchons de servir Odin pour le Ragnarok. »
    Une gifle réveilla Axel de sa torpeur qui, cligna à maintes reprises des yeux, avant de se focaliser sur l’ennemi. Visiblement, il était le seul à assister à un tel spectacle étant donné les jurons que crachaient les Suédois.
- Je te cause, abruti d’Amérique.
- Je, ne suis pas, un Abruti d’Amérique. Répéta Obersson, tandis que le ciel grondait de toutes ses forces, et que l’atmosphère elle-même semblait se déchirer sous l’explosion colérique du Nordique. Plusieurs arcs électriques s’armèrent autour de sa silhouette, jusqu’à hérisser sa chevelure en queue de cheval, et sa barbe, les foudres s’abattaient ça et là dans la pièce, jusqu’à laisser les ennemis vider leur charge sur Axel, l’air de rien. Les balles se désintégraient l’une après l’autre, et des éclairs désintégrèrent les armes ennemies. Désormais, ils affrontaient leur propre destin.
- Je suis, Thor, Odinson. Finit Axel, alors que ses sclérotiques n’affichaient que des lueurs d’énergie bleutées, son corps pris dans un halo de foudre et d’écritures runiques. Une explosion en colonne s’abattit sur la zone, ne laissant que désarroi et froid, abattre leur désolation sur ce lieu de Vendetta.





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Axel Obersson, Thor.